Palavrório

“Dentro em saco de estopa

meus ossos se decompõem,

mesmo ao corpo sob moscas

em cerúleo de outras polpas

dentro ao vão que não se põe.

E nem sei quais os sabores

há de haver tantos sofreres,

nem tampouco tantas dores

no querer dos vis amores

ao cobrir-me de outros seres.

Quando me tingem de amarelo,

das cores de falecidos santos,

torno a não ser quais os  elos,

até quando não me melo

no cagar dos muitos prantos.

Na babugem de algum enfermo

resta um Deus nos acuda,

resta os fins de alguns cabelos

sobre a calva um tanto nua,

o relinchar a ser dos termos

o que das tetas são maduras.

Ó meu frouxo apetite

empilhando-se por abadias

na luz solar das hepatites,

na anemia das  negras vidas,

um duradouro cal de alvitres

num rebolado de heresias.

O meu enxoval de auroras

não reside às outras lápides,

assim como as minhas horas

é a tua doce amora

qual a prova de algum álibi.

Sim, queres o fel das ficções?

Então se empanturre do postiço

céu, das defuntas sanções,

dos verbos mal cozidos,

tombando em becos e memórias,

nos órgãos de grosso reboco;

em pênis de muitas escórias,

em carne e vermes de um morto.

Ah, quantas mortes em mim épicas

são anexadas em relicários,

assim são-me mais histéricas

os artigos de outras éticas,

o solar sem sois de ovários.

Quantas obras em verborreias

de amores tão univitelinos,

tanta prosa em diarreia

consumindo meus caminhos,

consumindo-me a traqueia

e as fadigas de um domingo.

Oh! Vou-me às romarias

sob os rogos de pigarros,

sob a borra das marias,

em espaços que não cabo

à matéria das espinhas,

ao intestino tão delgado.”