“Dentro em saco de estopa
meus ossos se decompõem,
mesmo ao corpo sob moscas
em cerúleo de outras polpas
dentro ao vão que não se põe.
E nem sei quais os sabores
há de haver tantos sofreres,
nem tampouco tantas dores
no querer dos vis amores
ao cobrir-me de outros seres.
Quando me tingem de amarelo,
das cores de falecidos santos,
torno a não ser quais os elos,
até quando não me melo
no cagar dos muitos prantos.
Na babugem de algum enfermo
resta um Deus nos acuda,
resta os fins de alguns cabelos
sobre a calva um tanto nua,
o relinchar a ser dos termos
o que das tetas são maduras.
Ó meu frouxo apetite
empilhando-se por abadias
na luz solar das hepatites,
na anemia das negras vidas,
um duradouro cal de alvitres
num rebolado de heresias.
O meu enxoval de auroras
não reside às outras lápides,
assim como as minhas horas
é a tua doce amora
qual a prova de algum álibi.
Sim, queres o fel das ficções?
Então se empanturre do postiço
céu, das defuntas sanções,
dos verbos mal cozidos,
tombando em becos e memórias,
nos órgãos de grosso reboco;
em pênis de muitas escórias,
em carne e vermes de um morto.
Ah, quantas mortes em mim épicas
são anexadas em relicários,
assim são-me mais histéricas
os artigos de outras éticas,
o solar sem sois de ovários.
Quantas obras em verborreias
de amores tão univitelinos,
tanta prosa em diarreia
consumindo meus caminhos,
consumindo-me a traqueia
e as fadigas de um domingo.
Oh! Vou-me às romarias
sob os rogos de pigarros,
sob a borra das marias,
em espaços que não cabo
à matéria das espinhas,
ao intestino tão delgado.”
